In Totenstadt kann Nichts wachsen,Nacht bebaut die grüne Bezirke.Wache, Kind, wache!Es kommt ein Mann zum Haus.Es läuft das Gerücht um schwarze Schein von brennende Schächte.Wache, Kind, wache!Er öffnet die Tür zum Zimmer.Das Mond der Nachkriegszeit fälltseine Auge über allen Gärten.Wache, Kind, Wache!Der König hat er gestürzt.Deine Atemwende wird leicht als Todführt Erwartung zur Himmelskapelle.Träume, Kind, träume!Dein Vater ist immer bei dir.Fremde Gedichte---Voici ma nouvelle blogue poéthique...Poésie étrangèreEt, toujours :Sur le pont d'Avignon. Le coup frappa l'enfant à la mâchoire. Il resta debout. Souriant. Le tireur: rien. Le fusil: aucun. Et il y avait cette aube et ce soir pleins des expectations les plus brillantes.PoétudesS'il vous plait...- Peter Ingestad, Sverige
D'une douceur charnelle remarquable avec le goût de palper cette énergie. Bravo
In Totenstadt kann Nichts wachsen,
RépondreSupprimerNacht bebaut die grüne Bezirke.
Wache, Kind, wache!
Es kommt ein Mann zum Haus.
Es läuft das Gerücht um schwarze
Schein von brennende Schächte.
Wache, Kind, wache!
Er öffnet die Tür zum Zimmer.
Das Mond der Nachkriegszeit fällt
seine Auge über allen Gärten.
Wache, Kind, Wache!
Der König hat er gestürzt.
Deine Atemwende wird leicht als Tod
führt Erwartung zur Himmelskapelle.
Träume, Kind, träume!
Dein Vater ist immer bei dir.
Fremde Gedichte
---
Voici ma nouvelle blogue poéthique...
Poésie étrangère
Et, toujours :
Sur le pont d'Avignon. Le coup frappa l'enfant à la mâchoire. Il resta debout. Souriant. Le tireur: rien. Le fusil: aucun. Et il y avait cette aube et ce soir pleins des expectations les plus brillantes.
Poétudes
S'il vous plait...
- Peter Ingestad, Sverige
D'une douceur charnelle remarquable avec le goût de palper cette énergie. Bravo
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